Pombos

Se baptizei este blog de «cerejas» como perceberem logo, foi pensando que uma ideia-puxa-outra e, não apenas os comentadores do blog poderiam ir pensando coisas por associação com o que eu escrevia, como eu própria também me lembrava de assuntos por sugestão de algo que tinha dito aqui.

Ora cá vem. Os pombos.

Quando contei a história verdadeira da gatinha que veio fornecer a dispensa da minha amiga, disse que ela apanhara um pombo mas não sei se foi exactamente isso. A verdade é que numas dezenas de anos a imagem de ‘pombo’ deu uma reviravolta de 180º. Quando eu era criança falava-se nos ‘pombinhos’ de uma forma ternurenta, as crianças eram muitas vezes fotografadas numa praça rodeadas de pombos, e a imagem de pombo era inocente, pacífica, bela.

Hoje, nas cidades, dizemos de dentes cerrados «malditos pombos» quando temos de abrir caminhos no meio de grandes bandos que nem se dão ao trabalho de levantar voo, porque eles multiplicaram-se de um modo espantoso. São milhares e milhares. Perderam a graça e a inocência.

Ora há uns anos eu tinha uma casa numa aldeia. Casa essa que ficava paredes-meias com uma grande mansão que nas férias era habitada por uma dama que na terra tratavam respeitosamente por senhora viscondessa. A ‘viscondessa’, altiva e idosa, fazia-se acompanhar por um séquito de criadagem, o chauffeur, não sei se mordomo, e várias criadas que andavam fardadas, de bata e avental e touca na cabeça. Uma espécie de libré. Para muita gente começando por mim, completamente ridículo e desadequado.

Acontece que nessa época eu tinha um gato. Encontrado na rua, esfomeado, e quando o recolhemos cabia-nos na palma da mão. Cresceu, é claro, e viveu connosco uns 16 anos sempre com vitalidade e energia. O veterinário concordava que o facto de aos fins de semana andar em liberdade na aldeia só lhe fazia bem. Claro que domingo à noite recolhia ao cesto e voltava para Lisboa.

Parece que a viscondessa tinha um pombal com pombos. Nunca tinha prestado atenção a isso até que certo dia, me bate à porta uma jovem fardada de criada, que com uma voz muito sumida e atrapalhada, disse que trazia um recado da viscondessa, o meu gato tinha caçado um dos seus pombos e ela exigia que eu mantivesse o gato preso em casa! Assim mesmo. Olhei serenamente para a mensageira que não tinha culpa nenhuma da má educação do recado, e respondi-lhe, que me propunha pagar o pombo caçado, quanto ao resto, uma vez que ela tinha o pombal e eu tinha o gato dividíamos as horas do dia. Metade do dia eu fechava o meu gato e os pombos dela voavam por onde queriam; na outra metade ela fechava os pombos e o meu gato circulava como lhe apetecesse…

(E a ironia disto é que tudo se passava numa aldeia onde existiam dezenas de gatos à solta, para além do meu!)

O certo é que a senhora não mandou nenhuma resposta, e o bom do meu gato continuou a correr pelos quintais em liberdade.

Pé-de-cereja